Sorbos. Y rodajas de medusa al orio,
donde me pica el canival, renqueante...
dormido. O disimulando a ratos
la desesperanza...
... qué sencillo.
El ritual del desperdicio de la vida,
ésa incierta, donde el apocalipsis solo asusta a principiantes.
Sorbos. Mandarina y sandia de verano
y claveles tintados de otoños olvidados...
Tal vez pueda encontrarte en otro Octubre
mientras abanicas a las mariposas con tus alas,
mientras pierdes el respeto a los extraños,
mientras le prestas a Diógenes un brazo.
Sorbos, de licor de manzana envenenado
de vidrios rotos debajo de mis cristales.
Sorbos de luz, depués del aguacero.
Los mismos años bisiestos en que recortas esquelas
para empapelar el aliento de una nueva primavera.
Sorbos en el inviernos, y en Julio y en Septiembre,
y los Miércoles por la noche y la noche de San Juán de madrugada.
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9 comentarios:
Sorbos...
me ha gustado el poema, ya t comenté que escribes genial.
Un beso
Inés
Ole y ole!me ha encantado!que pasada jejeje,escribe mas de esto porfa jeje.
Beso.
tus palabras saben a un verano inconcluso
eterno
Que bien escribes Pilar! muy bonito!
Besos1
Tú y toda esa literatura q me encanta.Ya estoy de vuelta de 3 diitas de relax en la playa:D
...precioso...
(...en otro Octubre / mientras abanicas a las mariposas con tus alas...)
...precioso... ¿Lo he dicho ya?
Bicos, reina.
P. (de Pilar)
oye esto tan intelectual, no entiendo ni patata!!pero me gusta el ritmo, las palabra como las juntas, pero un análisis de significado no podría...
que bien escribes jodida!!
tq leti
Me parece increible como escribes, enhorabuena :)
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